Sé como el grano de trigo que cae
en tierra y desaparece.
Y aunque te duela la muerte de hoy,
mira la espiga que crece.
Un trigal será la Iglesia
que guardará mis entregas,
fecundadas por la sangre de Aquél
que dio su vida por ella.
Ciudad nueva del amor,
donde vivirá el pueblo
que en los brazos de su dueño nació,
sostenido de un madero.
Yo mi vida he de entregar,
para aumentar la cosecha
que el sembrador al final buscará
y dejará ser eterna.
Y un día al Padre volveré,
a descubrir el secreto
de la pequeña semilla que fiel
cobró su herencia en el cielo.